Cata-cumbias

Catacumbas, una palabra pregnante, más muerte que en cementerio.
Cata-cumbias, sólo una letra le agrega música,banalidad y colores

Bus-queda

Busco a la mujer de mi sueños para hacerme el dormido

La mirada de Steve McCurry

Koan Zen

Dos monjes iban caminando por un campo después de una tormenta. Al llegar a un río se encontraron a una joven vestida con un kimono magnífico que no podía cruzar.

El monje más joven cogió a la mujer en brazos y la ayudó a cruzar el río.

Tras despedirse de la mujer, los dos monjes siguieron caminando en silencio, el mayor de los dos muy enfadado y sin decir una palabra.

Al final del día al llegar al monasterio donde tenían que alojarse, el monje de más edad le dijo al joven:

- ¿Cómo has podido hacer eso? Sabes que hemos hecho voto de no tocar a ninguna mujer!

A lo que el monje más joven contestó:

- Te refieres a la mujer del kimono que ayudé a cruzar? Yo ya hace horas que la dejé, ¿tú todavía la llevas encima?

Por la luz que me alumbra

Surfeando el detergente

Cuando lava los platos se imagina un microbio haciendo surf sobre el detergente.
No es porque haya visto muchas veces la propaganda del insecticida que los mata bien muertos, sino porque sabe que siempre algún bicho anda por ahí pululando.
Es inútil que pruebe distintos artículos de limpieza, ninguno le da la total
seguridad de haber eliminado cualquier agente capaz de de suscitar un efecto infecto-contagioso.
Moscas, mosquitos, cucarachas, polillas, hormigas son los visitantes más frecuentes contra los que se han desarrollado cantidad de modos para combatirlos. Y sin embargo, son muchos más los minúsculos seres que se depositan sobre nuestras más amadas superficies. Probablemente la mayoría muera gracias a nuestros alergénicos y poderosos ANTI...Ojalá ninguno los haga mutar a una forma difícil de combatir. Los asquerosos bichos se deslizan permanentemente por nuestros hermosos y lustrosos artefactos. Tu vida está contaminada. Tu contaminación es la que ayudará a la descomposición de tu cadáver. ¿Sos de los que van evadirla recurriendo a la cremación? Ah....será por eso Nerón habrá querido incendiar Roma?

Hagase la luz

Se cortó la luz. Otra vez. No importa que es lunes, que hace calor, que tengo que trabajar, que se descongela la heladera. No me anda la pc, ni el telefono inalambrico.
Me quedé sin baterías en el celular. No voy a salir a la calle.
Me quedaré en un sillón leyendo el libro, la persiana está levantada.

Ciudad desierta

Mientras otros van a playas atestadas, yo recorro la ciudad desierta.
Nunca será tan aburrida como Zurich, pateando nieve un domingo a la tarde.
En el asfalto acalorado sólo se pueden arrastrar los pies.
Sin rodar, sin tener que mirar el reloj, sin obstáculos que zigzaguear.
Pararse en las heladerías a probar algun sabor especialidad de la casa.
Ciudad donde el color pueda ser buscado u obviado.
Personajes extravagantes expuestos porque el calor los hace salir de sus madrigueras, aunque tal vez sean de hábitos nocturnos, su piel pálida los denuncia.
Ciudad de Buenas Artes más allá de los Malos Aires.

Desconocida

La desconocida es parte del paisaje urbano.
No se recorta solemne del envarado contexto.
Permanece integrada al vidrio, al acero y cemento.
No adquiere un color significativo su presencia.
Está. Entretenida, absorta en su espera no se sabe si piensa
o solamente se deja estar.
La desconocida, una más entre las huestes que beben en los museos,
nuevas y viejas formas de exponer decires ajenos,
que a veces ni tan siquiera la conmueven,
pero que hay que ver para poder decir:
de esta materia no he de comer.
De hambre no he de morir, aunque no sólo de pan viva el hombre.

Abafada

A todas luces, este verano me fríe el entusiasmo.
Estoy abafada.

Anexo Congreso

Huracán

Yo no entiendo nada de fútbol, pero me gustaria estar en una cancha con un cielo así y ver que pasa con la masa que mira el partido.
¿Se percatarán del cielo?


La cancha de Huracán es un magnífico estadio Art Déco de los años cuarenta. Inaugurado en 1947, el período de su construcción se corresponde con la primera mitad de esa década. Así lo expresa el carácter monumental del edificio y el de su antigua torre de transmisión. El Palacio Ducó, tal su apodo, tiene una capacidad de casi 49.000 espectadores. Cifra razonable para el que fue considerado el sexto grande del fútbol argentino, un lugar constantemente cuestionado debido a sus malas campañas en el último tramo del siglo XX, a pesar del campeonato obtenido en 1973. Detrás del estadio estaba la antigua planta de quema de la basura; por eso a los hinchas de Huracán se los conoce popularmente como quemeros. El distintivo del club es un homenaje al globo Huracán, piloteado por Jorge Newbery, socio honorario de la institución.

Che...

Hará uso de la palabra elíder de la agupación:
"DEFENCHORES DE LA CH"

Muchachos y muchachas:
Nos hemos conchabado para rechazar la charlatenería dicha por Lucho Sánchez la noche del dieciocho ante la chusma de Chivilcoy.
Mucho ha dicho ese chambón para escorcharnos.
Cuchichea con los chimpancés de la Mecha, los fachos de la derecha y los chitrulos del Chancho Pucho.
Muchos chismes de ese parlanchín nos achacan chanchullos con el Che y los bolches.
Su chicana nos mancha y nos achica la racha.
Es un chupóptero que chantajea a los gronchos para echarlos de su rancho y chorrearles su techo de chapa.
El muy chulo achata con su chumbo el bocho de borrachos chirrajosos y con pachorra chupa su champán.
Chifla a las chicas y por chaucha y palito, van de pachanga en su Chevrolet.
El vivaracho chigue el chevere que chevere en su chalet de Chascomús.
A las chiruzas les chupa la cachucha, y les da un cheque por ochenta chelines.
Ahora, chau zafarrancho; le chantaremos las ochenta a ese chacal, deschavaremos los hechos ante la chusma y desembucharemos sus chuladas.
Basta de cháchara y chichoneo, cachetearemos al cochino y le enchufaremos un chicle en el choto.
La lucha es mucha y nadie nos escucha, pero nuestro pecho se hincha por la dicha al charlar con los muchachos que nos achudarán un cacho.
He dicho.-

Accidentes

Siempre he tenido una vida signada por los accidentes.
Mi primer accidente no lo recuerdo, pero seguro que caí de alguna silla, porque me golpeé un diente de leche que me quedó negro.
Ya más grande, como a los seis, me caí de la parte de atrás de la bicicleta, mientras una amiga iba pedaleando adelante. Esta vez lo que me quedó negro fue un ojo.
Por suerte no me gustaba el atletismo, sino probablemente en la escuela me hubiera roto alguna pierna. Aunque igual me ligué un yeso en el brazo por pelearme con mi hermano.
A los diecisiete, aprendí a manejar, y se me incendió una camioneta mientras practicaba por una desolada zona de quintas.
A los veintiuno, falleció mi mamá, la atropelló un tren. Pero no voy a determe mucho en esto para que no me tengan lástima.
A los veintiocho, el avión en que viajaba hacia Bariloche, tuvo que hacer un aterrizaje forzoso en Mendoza. Por suerte salí ilesa.
A los treinta y cuatro mi padre tuvo un accidente, mientras andaba a caballo. Tuvo varias fracturas, anda con bastón, pero por suerte sigue vivo.
Después de eso decidí no correr riesgos.
Antes de salir de casa, me pongo un traje especial que me mandé a hacer. Cinco centímetros de goma espuma de espesor, forrados con una tela de amianto. Es un poco caluroso para los días de verano.
Y aquí está el problema: cuando vuelvo a casa y me lo saco, dudo si prender el ventilador( a ver si me agarro los dedos) o bañarme con la luz apagada por miedo a electrocutarme.

Soy lo prohibido

Soy ese vicio de tu piel
que ya no puedes desprender.
Soy lo prohibido.
Soy esa fiebre de tu ser
que te domina sin querer.
Soy lo prohibido.
Soy esa noche de placer,
la de la entrega sin papel.
Soy tu castigo.
Porque en tu falsa intimidad
en cada abrazo que le das
sueñas conmigo.
Soy el pecado que te dió
nueva ilusión en el amor.
Soy lo prohibido.
Soy la aventura que llegó
para ayudarte a continuar
en tu camino.
Soy ese beso que se da
sin que se pueda comentar.
Soy ese nombre que jamás
fuera de aquí pronunciarás.
Soy ese amor que negarás
para salvar tu dignidad.
Soy lo prohibido.
(Letra y Música de Roberto Cantoral y Francisco Dino López Ramos)

Perspectiva dentada

Desde el interior del monstruo te observo.
Aquí me siento más segura. Tengo una perspectiva divertida. No como Jonás que tuvo que arrepentirse para salir del vientre de la ballena. Yo puedo salir a la intemperie cuando quiero, y refugiarme aquí si me siento amenazada.
Desde la oscuridad dentada veo a los otros iluminados afuera, que probablemente no tengan idea de mi presencia.
No tengo el poder del monstruo, pero sus dientes me protegen. Son capaces de morderlo todo. O de reírse tan visiblemente, que quizás sólo provoquen risa.
Al fin no entiendo… que clase de monstruo es este, que se queda ahí parado solamente mirando con la boca abierta.

Lispector

Mude,
mas comece devagar,
porque a direção é mais importante
que a velocidade.

Sente-se em outra cadeira,
no outro lado da mesa.
Mais tarde, mude de mesa.

Quando sair,
procure andar pelo outro lado da rua.
Depois, mude de caminho,
ande por outras ruas,
calmamente,
observando com atenção
os lugares por onde
você passa.

Tome outros ônibus.
Mude por uns tempos o estilo das roupas.
Dê os seus sapatos velhos.
Procure andar descalço alguns dias.

Tire uma tarde inteira
para passear livremente na praia,
ou no parque,
e ouvir o canto dos passarinhos.

Veja o mundo de outras perspectivas.
Abra e feche as gavetas
e portas com a mão esquerda.

Durma no outro lado da cama...
depois, procure dormir em outras camas.

Assista a outros programas de tv,
compre outros jornais...
leia outros livros,
Viva outros romances.

Não faça do hábito um estilo de vida.
Ame a novidade.
Durma mais tarde.
Durma mais cedo.

Aprenda uma palavra nova por dia
numa outra língua.
Corrija a postura.
Coma um pouco menos,
escolha comidas diferentes,
novos temperos, novas cores,
novas delícias.

Tente o novo todo dia.
o novo lado,
o novo método,
o novo sabor,
o novo jeito,
o novo prazer,
o novo amor.
a nova vida.

Tente.
Busque novos amigos.
Tente novos amores.
Faça novas relações.

Almoce em outros locais,
vá a outros restaurantes,
tome outro tipo de bebida
compre pão em outra padaria.
Almoce mais cedo,
jante mais tarde ou vice-versa.

Escolha outro mercado...
outra marca de sabonete,
outro creme dental...
tome banho em novos horários.

Use canetas de outras cores.
Vá passear em outros lugares.
ame cada vez mais,
de modos diferentes.

Troque de bolsa,
de carteira,
de malas,
troque de carro,
compre novos óculos,
escreva outras poesias.

Jogue os velhos relógios,
quebre delicadamente
esses horrorosos despertadores.

Abra conta em outro banco.
Vá a outros cinemas,
outros cabeleireiros,
outros teatros,
visite novos museus.

Mude.
Lembre-se de que a Vida é uma só.
E pense seriamente em arrumar um outro emprego,
uma nova ocupação,
um trabalho mais light,
mais prazeroso,
mais digno,
mais humano.

Se você não encontrar razões para ser livre,
invente-as.
Seja criativo.

E aproveite para fazer uma viagem despretensiosa,
longa, se possível sem destino.
Experimente coisas novas.
Troque novamente.
Mude, de novo.
Experimente outra vez.

Você certamente conhecerá coisas melhores
e coisas piores do que as já conhecidas,
mas não é isso o que importa.
O mais importante é a mudança,
o movimento,
o dinamismo,
a energia.
Só o que está morto não muda !

Repito por pura alegria de viver:
a salvação é pelo risco, sem o qual a vida não
vale a pena!!!!

Clarice Lispector

Otra vez Mario

¿ Cómo hacerte saber que siempre hay tiempo ?
Que uno sólo tiene que buscarlo y dárselo,
Que nadie establece normas salvo la vida,
Que la vida sin ciertas normas pierde forma,
Que la forma no se pierde con abrirnos,
Que abrirnos no es amar indiscriminadamente,
Que no está prohibido amar,
Que también se puede odiar,
Que el odio y el amor son afectos
Que la agresión porque sí hiere mucho,
Que las heridas se cierran,
Que las puertas no deben cerrarse,
Que la mayor puerta es el afecto,
Que los afectos nos definen,
Que definirse no es remar contra la corriente,
Que no cuanto más fuerte se hace el trazo más se dibuja,
Que buscar un equilibrio no implica ser tibio,
Que negar palabras implica abrir distancias,
Que encontrarse es muy hermoso,
Que el sexo forma parte de lo hermoso de la vida,
Que la vida parte del sexo,
Que el "por qué" de los niños tiene un porque,
Que querer saber de alguien no es sólo curiosidad,
Que querer saber todo de todos es curiosidad malsana,
Que nunca está de más agradecer,
Que la autodeterminación no es hacer las cosas solo,
Que nadie quiere estar solo,
Que para no estar solo hay que dar,
Que para dar debimos recibir antes,
Que para que nos den hay que saber también cómo pedir,
Que saber pedir no es regalarse,
Que regalarse es, en definitiva, no quererse,
Que para que nos quieran debemos demostrar qué somos,
Que para que alguien "sea" hay que ayudarlo,
Que ayudar es poder alentar y apoyar,
Que adular no es ayudar,
Que adular es tan pernicioso como dar vuelta la cara,
Que las cosas cara a cara son honestas,
Que nadie es honesto porque no roba,
Que el que roba no es ladrón por placer,
Que cuando no hay placer en las cosas no se está viviendo,
Que para sentir la vida no hay que olvidarse que existe la muerte,
Que se puede estar muerto en vida,
Que se siente con el cuerpo y la mente,
Que con los oídos se escucha,
Que cuesta ser sensible y no herirse,
Que herirse no es desangrarse,
Que para no ser heridos levantamos muros,
Que quien siembra muros no recoge nada,
Que casi todos somos albañiles de muros,
Que sería mejor construir puentes,
Que sobre ellos se va a la otra orilla y también se vuelve,
Que volver no implica retroceder,
Que retroceder también puede ser avanzar,
Que no por mucho avanzar se amanece más cerca del sol,
¿ Cómo hacerte saber que nadie establece normas salvo la vida ?

MARIO BENEDETTI

Diali-loquio

_Quereme. Mirame. Te hablo. Contestame.No entendes. No te das cuenta que tu silencio me ignora.
Tu silencio me aplasta contra la pared. Como si yo fuera un cuadro, colgado para habitar tu perimetro vacio. Para que no sientas soledad y desnudez, clausura entre las paredes.
_Te escucho...te presto atencion, necesito tu presencia; pero a veces tus frases me aturden. Temo que me envuelvas en tus remolinos de palabras, y me trague esa fuerza que me atrae hacia tu centro. Pero no voy a decirtelo. Mi voz es el silencio.
_Contestame, te estoy hablando, que opinas? Respondeme. Ya se que a las palabras se las lleva el viento, pero al menos quisiera que primero se acurruquen en tu mano, bailen en tu cabeza o golpeen tu corazon. ¿Que decis? Atendeme. ¿Me ois? ¿Que te pasa?. ¿Escupir las palabras en un papel? Para que de todos modos se plasmen en sinsentido
_Basta...Basta. Mirame a los ojos, tal vez ellos logren decirte lo que mi voz no puede.

Volcánica

CRÓNICA DE MI MISMA (MATILDE ALBA SWANN)

Y querer merecerme; de veras merecerme.
Revisar mis dispersas escrituras,
mi palabra, revisarme el sollozo,
la garganta,
auscultarme el latido, desollarme,
revisarme las venas, las arterias.
todo el complejo existencial
que asumo.

Revisar mi conducta, mis proyectos,
lo soñado, ensoñado,
lo vivido,
conformarme de nuevo, aun no inscripta,
sin visión, sin recuerdo, sin mentiras,
sin verdades ocultas, temerosas,
sin impulsos,
sin deserción, sin este yo
impreciso.

Revisarme hasta el fondo, descifrarme,
prenderme, saberme, perdonarme,
tanto pude y no hice,
tanto hice febril
a manotazos,
en apremio suicida, lograr algo, dejar
algo, quedarme allí incrustada,
en la trama inicial, impenetrable,
indestructible, quedar, estar,
ser siempre,
y vencer de la muerte,
y de la vida.


Asomarme a la ardiente boca ígnea
de un volcán que despierta en el incendio,
y saber que soy fuego y quemadura,
que la lava soy yo,
descascarando;
desnudada, sentirme leña al rojo, derramado
mineral,
embistiendo la ladera, burbujeante y hervida.

Siesta

Entrelazados a la hora de la siesta.
Huyéndole a esas gentes que nada saben de nosotros.
Clandestinamente entregados a un cuerpo a cuerpo que comenzó con un encuentro apenas tibio. Como mejor resulta cuando son muchas las dudas, y la pasión perturbaría el silencio que cuida que nos vayamos entendiendo poco a poco . Mejor no apurarse en querer saberlo todo.
Esta bien demorarse en mantener un pequeño misterio, un sobre cerrado donde guardar las cartas que leeremos luego o quizás nunca.
Con suerte ningún teléfono habrá de interrumpirnos, o aunque suceda podemos dejar que siga sonando. Para encerrarnos en un tiempo detenido, en una anécdota que se volverá recuerdo o en una imagen que pasará al olvido

¿Fructífero verano?

Quiero pensar que será un fructífero verano, al menos por la cantidad de frutas que veo en la verdulería. Por momentos tengo ganas de escribir cualquier verdura, no me importa que me tiren con tomates, aunque probablemente nadie vaya a hacerlo, con el precio que hay pagar... Y me acuerdo de unos versicuentos de mi infancia, escritos por Elsa Bornemann, y de uno que comenzaba así:
Hay que disparate, se mató un tomate
quieren que les cuente?
Se arrojó a la fuente,
de la ensalada recién preparada.
su rojo vestido todo descosido,
cayo haciendo arrugas a un mar de lechugas
....... y seguía........
No sé si será un fructífero verano, ni porque me acuerdo de estas cosas, pero hay momentos en que deseo desacralizar las cosas, ponerlas patas para arriba y poder reírme un poco de algunos elementos cotidianos, abandonando la solemnidad, borrando los rasgos trazados con tinta china y jugando un poco con los crayones, volver a
encontrar un pedazo de mi niña.

Consolador

..."Luciernaga curiosa que verás
que eres mi consuelo..."







De la resignacion pasamos a un
consolador olvido.
Pero las huestes del recuerdo se empeñan
en estrujarnos el corazón.
Si olvidar fuese premio al llanto
deshilvanado en una ráfaga de suspiros,
estertores vanos que mueren en un silencio
repentino.
No me traigas ya las voces del ocaso,
deja que seque mis lagrimas con
el resplandor del fuego.
No sigas persiguiendo mi perdón oculto,
se ha desvanecido sin más, no te culpo.
Un destello fugaz enciende mi mirada,
brevemente ilumina de nuevo mis pupilas,
prefiero inventar hoy una esperanza nueva
que se convertirá quizás en alegría

Pajero

Hace tiempo no veía al pajero por el pueblo. Tal vez algo le habría sucedido.
Y ella tenía la imperiosa necesidad de encontrarlo.
Preguntó en el almacén, pero nada supieron decirle. Se apresuró en ir a la farmacia, si estaba enfermo, seguramente habría ido a comprar algo allí.
Pero tampoco pudieron darle ningún dato.
Decidió entonces buscar su teléfono en la guía, pero no sabía su apellido, todos lo llamaban Abel, el pajero.
Espero entonces unos días más, ya que todavía hacía buen tiempo.
Por fin un día lo encontró por el camino de tierra, manejando su camioneta .
Le tocó bocina y lo llamó, le pidió que pasase por su casa esa tarde.
Él llegó e hizo sonar la campana.
Al fin, necesitaba verlo urgente: era el único que sabía separar la paja del trigo.

Gárgola

Al levantarse, Laura, fue automáticamente al baño.
Se lavó la cara, se miró al espejo. Estudió detenidamente las pequeñísimas arrugas que empezaban a marcarse al costado de sus ojos.
Se lavó los dientes, perfectos.
Peinó su cabello, aún sin canas, a pesar de que las amigas de su edad se teñían el pelo hace tiempo.
De pronto se miró las uñas: hacía falta retocar el esmalte.
La conversación de la noche anterior no le había permitido dormir del todo bien. Alejandro, su marido, había estado en la fiesta mirando todo el tiempo los escotes de las otras.
Nuevamente prestó atención a sus manos, tendría que limar un poco sus uñas.
Mientras ella conversaba con la señora de Fernández, Alejandro le hacía chistes a su secretaria.
Laura se rascó detrás de la oreja, y seguía mirándose al espejo. Se dio cuenta entonces que se había lastimado al rascarse. Algo no andaba bien. El día anterior había ido a la manicura.
Seguía pensando en la fiesta y la conversación que surgió cuando volvieron a casa.
Apretó sus manos y se lastimó las palmas. ¿Qué pasaba con sus uñas? Habían crecido como garfios de una gárgola que fueran a arrancar los ojos de alguien.

Un año en 90 segundos

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http://www.youtube.com/watch?v=KBtdGalL-QE&feature=popt01us07

Un pito a la vela

Foto: Imoge Cunningham

Foto: Imoge Cunningham

Me espías

Me espías a través del espejo, o por el reflejo de la ventana.
Cierro los ojos para no ver que me estás mirando.

Antesala

El tobillo es la antesala de la pantorrilla, que es preámbulo del hueco poplíteo,
aquel donde las cosquillas se reúnen para hacerme abrir las piernas, y que suba tu mano escalando hacia donde el calor la lleve, a dibujar distintos contornos, como si un ciego guiase
sus dedos para reconocer un territorio palpable, e inusitadamente revoltoso al contacto de un imán no preanunciado.
En fin, no puedo resistirme, aunque hayas obviado besar mis pies.

Machado lluvioso

No extrañéis, dulces amigos,
que esté mi frente arrugada.
Yo vivo en paz con los hombres
y en guerra con mis entrañas.

Verano lluvioso

No se si la lluvia borra toda huella,
ni dónde va la gente cuando llueve,
o si un fugaz resplandor
tu alma escuece;
sólo camina bajo la lluvia
mientras la bebes,
y verás que ese beber
sí te divierte;
y volverás a creer
que tu presente
también te puede traer
gente sonriente

Boquiabierto

La vida en juego-(Angel González)

Donde pongo la vida pongo el fuego
de mi pasión volcada y sin salida.

Donde tengo el amor, toco la herida.

Donde pongo la fe, me pongo en juego.

Pongo en juego mi vida, y pierdo, y luego
vuelvo a empezar, sin vida, otra partida.

Perdida la de ayer, la de hoy perdida,
no me doy por vencido, y sigo, y juego
lo que me queda: un resto de esperanza.

Al siempre va. Mantengo mi postura.

Si sale nunca, la esperanza es muerte.

Si sale amor, la primavera avanza.

Foto: Judy Pater

Imogen Cunnigham y la modelo Twinka, en Yosemite Park

Nuevo Cyranno

Érase un hombre a una nariz pegado,
érase una nariz superlativa,

Paz- Anesti

OCTAVIO PAZ

Inmóvil en la luz, pero danzante,
tu movimiento a la quietud que cría
en la cima del vértigo se alía
deteniendo, no al vuelo, sí al instante.

Luz que no se derrama, ya diamante,
fija en la rotación del mediodía,
sol que no se consume ni se enfría
de cenizas y llama equidistante.

Tu salto es un segundo congelado
que ni apresura el tiempo ni lo mata:
preso en su movimiento ensimismado


tu cuerpo de sí mismo se desata
y cae y se dispersa tu blancura
y vuelves a ser agua y tierra obscura.

Del verdecido júbilo del cielo
luces recobras que la luna pierde
porque la luz de sí misma recuerde
relámpagos y otoños en tu pelo.

El viento bebe viento en su revuelo,
mueve las hojas y su lluvia verde
moja tus hombros, tus espaldas muerde
y te denuda y quema y vuelve yelo.

Dos barcos de velamen desplegado
tus dos pechos. Tu espalda es un torrente.
Tu vientre es un jardín petrificado.

Es otoño en tu nuca: sol y bruma.
Bajo del verde cielo adolescente
tu cuerpo da su enamorada suma.